Erste Rückblende

De zon komt op in het oosten, dat is bekend en onveranderlijk. Ex oriente lux. Uit het oosten komt een man. Hij ontsteekt een licht in de ziel van de koningin, een vuur in haar schoot.

Im Boudoir der Königin herrscht jedoch nur Halbdunkel, ihr Gatte schon längst nicht mehr. Ins Boudoir der Königin und im Boudoir der Königin und in der Königin selbst kommt ein Mann aus dem Osten.

De koning reist veel en is vaak op jacht. Hij mist veel, waaronder de zwangerschap van zijn koningin. Ze bevalt in het geheim. Het is een gemakkelijke bevalling en de jongen is sterk en buitengewoon knap, zelfs als een ineengedoken baby. De bastaard blijft niet lang in het kasteel.

Er zullen geen ongemakkelijke vragen komen. Slechts één laatste kus, die de vermoeide koningin op het voorhoofd van haar onwettige zoon drukt. Dan wikkelt een donkerhuidige, blootsvoetse man het kind behendig in kleurrijke zigeunerdoeken en verdwijnt met hem even snel en onopgemerkt als hij de kamer van de koningin binnenkwam, een schaduw in de nacht.

Koninklijke constipatie

Es ist erstaunlich, was Gold mit den Menschen anrichtet. Mein Lehrmeister Manacardi hält sich jetzt endgültig für ein Genie, nachdem das Gold des Königs das Kriegsglück gewendet hat, die Riesen aus nicht näher bekannten Gründen abgezogen und die Truppen Henri de Laballes durch die endlich gut entlohnten Söldner ungefährlich versprengt sind – wohin auch immer, denn der Familiensitz der Laballes existiert nicht mehr, nur ein Trümmerfeld ist übriggeblieben, wie von Riesenhand angerichtet. Jeden Tag erwartet Manacardi sehnsüchtig neue Verdauungsprodukte des Königs, den er mit Goldfasanen mästen lässt. Diese strikte Diät hält er für unerlässlich, um im Arsch des Herrschers ein ewiges Erntedankfest zu feiern. Keine Feldraine, keine Wälder des Königreichs, auf deren Bäume die Vögel sich zum Schlafen zurückziehen, ist vor den Palastjägern sicher. Sie schleppen ihre Beute haufenweise an, morgens, mittags, abends.

Auf dem Speiseplan des Königs stehen zum Frühstück Fasaneneier auf Wildkräutersalat, zur Mittagszeit nach einer leichten Fasanen-Consommé Fasan in Blätterteig, zum Abend-Diner Fasanenterrine als Vorspeise, dann mit Mett gefüllte Fasanenschenkel als Zwischengericht, als Hauptgang mit Schinkenspeckscheiben belegter Fasan à la Robin de Bois. Dazu wird Fasanenbrause gereicht. Die heißt aber nur so, ist eigentlich nichts anderes als Sanddornsaft mit Doppelkorn und Kandis. Der König ist ganz verrückt danach.

Ik leer dit alles van de Koninklijke Chef terwijl hij snijdt, flambeert, blancheert en pocheert. Het is een waar genot om hem aan het werk te zien. Hij lijkt wel vier handen te hebben en ziet er precies uit zoals je je een chef-kok voorstelt: altijd gekleed in een smetteloos wit schort en een al even stralende, gesteven koksmuts die als een kroon op zijn hoofd staat. Het is me een raadsel hoe deze corpulente en constant zwetende man zijn werkkleding zo smetteloos weet te houden, want om hem heen spat vet en vliegen de vonken in het rond.

Ich drücke mich gerne in der Schlossküche herum, wenn Manacardi gerade nichts für mich zu tun hat. Sie ist ein echtes Laboratorium, in dem mehr Alchimie gelingt als bei den närrischen Experimenten des Universalgelehrten, dem ich so viel wie möglich aus dem Weg gehe. Wenn er zu viel Wein getrunken hat, und das ist ständig der Fall, ist er mürrisch und zänkisch, wirft mit Büchern nach mir, die ich endlich zu lesen lernen soll, und raubt mir mit seinem sauren Mundgeruch und Körperausdünstungen den Atem.

Wat een heerlijke geuren hangen er in de kasteelkeuken! Alleen al de kruiden, die in dikke bossen aan de muren hangen te drogen, verspreiden een bedwelmende mix van geuren. Ik herken wilde tijm, munt en lavas; aroma's die me bekend voorkomen van een wandeling in een zomerweide. Maar er zijn nog zoveel meer mysterieuze poeders in allerlei heldere kleuren, bewaard in potjes op de houten planken – het lijkt bijna een apotheek, maar dan zonder dat krokodilachtige ding waar ik zo bang voor was, de draak. Maar draken bestaan toch niet?

De keuken doet me echter ook een beetje aan de hel denken: onder de schoorstenen, die metershoog reiken en naar boven toe smaller worden, waardoor je, als je er van onderen inkijkt, het gevoel hebt in een tunnel naar het hiernamaals te turen, likken vlammen aan talloze haarden. De ovens zijn ook enorm; als een keukenhulp de smeedijzeren luiken opent om hout toe te voegen, voelt het alsof je in de hel staart.

De chef-kok houdt afkeurend een fazantenkarkas aan de poten omhoog, waarop hij te veel verdwaalde veren heeft gezien. Vloekend gooit hij het terug naar de dienstmeisjes, die de hele dag in een hoek van de keuken aan het plukken zijn en dreigen te verdwijnen onder een berg veren. "Slecht werk, luie bende," roept hij over zijn schouder, terwijl hij weer in twee pannen tegelijk roert.

De chef-kok vertrouwde me toe dat Zijne Majesteit de laatste tijd last heeft van verstopping. "Zijn dieet is te eentonig, maar ja, wat kun je eraan doen? Alleen goudfazanten zijn tegenwoordig nog in trek. Ik heb bijna geen recepten meer over."

Ik knik meelevend en herinner mezelf aan mijn plicht. Ik heb vanochtend een flinke stoelgang gehad en die in de po bewaard. Ik heb er al mijn eigen recept – het poeder van de meester – overheen gestrooid en de po in het kleine afsluitbare kastje gezet dat tot mijn beschikking staat. Zodra de gelegenheid zich voordoet, zal ik hem vervangen door de uitwerpselen van de koning, die elke dag naar Manacardi worden gebracht. Tenminste, als ze hem weer worden gebracht, want de koning heeft nu last van verstopping.

Gelukkig zijn we nu veilig. De oorlog is voorbij. "Voorbij..." zei de kok peinzend, "Het enige dat echt onherroepelijk voorbij is, is het moment waarop je kunt voorkomen dat een soufflé instort. Wat daarna komt, is meestal erger. Maar nu, ga weg. De koning heeft honger, hij moet bediend worden."

Ik glip weg. Ik loop om een pilaar heen en verdwijn uit het zicht van de kok. Snel neem ik de overloop naar de voorkamer van de keuken. De deur slaat achter me dicht.

Dan neemt de duivel bezit van me, ik weet niet waarom. Ik open stiekem de deur weer en sluip terug, druk me tegen de pilaar aan en waag nog een blik in de keuken. Ik zie de kok het eten van de koning kruiden met een snelle dip in een van zijn kruidenpotjes voordat hij het serveert. Hij kijkt stiekem om zich heen. Onze blikken kruisen elkaar. De kok wordt bleek. Ik maak snel dat ik wegkom.

Stoelgang en inactiviteit

Mijn ontlasting blijft pruttelen in het kluisje; ik voeg er nog een schepje aan toe. Mijn spijsvertering is, in tegenstelling tot die van de koning, regelmatig. Gelukkig is mijn ontlasting volledig geurloos – hoe kan dat toch, vraag ik me af, niet voor de eerste keer. Ik vraag me ook af of en wanneer ik nieuwe instructies van de maître d' zal ontvangen.

Manacardi brengt de nacht door in de vestinglinie die zijn naam draagt. Hij is van plan deze voor altijd onneembaar te maken, zelfs, zoals hij zelf pocht, "gigantisch". Een nieuw, vuurspuwend wapen zou hierin een rol moeten spelen. Ik ben erg blij dat ik er niets mee te maken heb en me kan overgeven aan nietsdoen. Ik heb de indruk dat het me prima bevalt, dat ik goed op mijn plek ben in het Koninklijk Paleis, waar niemand ooit iets nuttigs doet.

Ich liege auf meinem Bett. Ich denke an den Koch, bin unruhig und lasse das Licht noch an, mich am Entziffern von Buchstaben versuchend. Ich höre schwere Tritte und schweres Atmen auf der Wendeltreppe zur Gelehrtenstube.

Familie-eer

Der Maitre konnte sich auf Roman verlassen wie auf den täglichen Sonnenaufgang. Es gab wenig, das vor dem Zigeuner sicher war. Vor allem dann nicht, wenn der Maitre ihn mit einem Auftrag losschickte. Roman knackte Schlösser wie Nüsse, wand sich schlangengleich durch Kellerfenster, war sich für nichts zu gering, wenn der Maitre es ihm befahl.

Romans eer, die hij altijd moest bewijzen en verdedigen, was geworteld in loyaliteit. Zijn vader, die ook de maître d' had gediend, had hetzelfde gedaan – net als zijn vader en vele andere voorouders. Want de maître d' bestond al zolang Romans volk in zijn thuisland Tigani werd genoemd. Roman heeft de lange diensttijd van zijn meester nooit in twijfel getrokken.

Roman trok zich niets aan van wat de Gadje, de niet-zigeuners, over hem en zijn soortgenoten zeiden. Hij kende de waarde van zijn clan. Zijn volk bestond niet zomaar uit kopersmeden of mandenvlechters; ze hadden altijd hun trotse vrijheid bewaard en waren nooit voor iemand anders dan robi – slaven – onderdanig geweest. Ze dienden de maître volkomen vrijwillig en hij betaalde hen daar goed voor.

Von Romans Verwandten sprachen selbst jene, die „Zigan“ als abschätziges Wort benutzten, nur flüsternd, mit scheuen Seitenblicken. Er entstammte einem Geschlecht, in das man als Baro Rom geboren wurde, als großer Mann. Es hatte reihenweise Zigeunerkönige hervorgebracht, Bulibaschas.

Roman stond in een donkere hoek aan het begin van de oprit naar het koninklijk paleis. Net als zijn vader voor hem, zou hij het paleis alleen onopgemerkt betreden. Hij had een belangrijke boodschap van de maître d' en wilde zijn meester niet teleurstellen.

Roman verschmolz mit der Dunkelheit. Barfüßig, sich in Fugen stemmend und an Vorsprüngen emporziehend, erklomm er Meter um Meter der Wälle des königlichen Schlosses, danach die Außenseite des Turms, an dessen Spitze sich Manarcardis Studierstube befand. Im obersten Fenster brannte Licht.

Roman voelde dat hij zich moest haasten. Hij naderde niet alleen de top van de toren, maar ook een groot onheil. Van zijn vader had hij niet alleen onvoorwaardelijke loyaliteit aan de maître d' geërfd, maar ook de verantwoordelijkheid voor de veiligheid van "de knappe" sinds hij als een bonte verzameling naar het Zigeunerpaleis was gebracht. Roman zou Pakiv, de familie-eer, hooghouden en Lajavo, de schande, koste wat kost voorkomen dat zijn geslacht ten deel zou vallen. Met slechts één hand aan de stenen muur trok hij zijn mes uit de leren schede aan zijn riem, klemde het tussen zijn tanden en verdubbelde zijn klimkracht.

Wettlauf der Messer

De koninklijke chef-kok verweet zichzelf dat hij zo'n dwaas was geweest. Waarom was hij zo nalatig geweest? Waarom had hij die snotneus Manacardi toegang tot zijn keuken gegeven? En waarom had hij zich zo door die kleine deugniet laten bedriegen? Was die man gestuurd om hem te bespioneren, en was dat de reden waarom hij zoveel interesse in de keuken toonde?

Der Koch war kein schlechter Koch, er war eigentlich auch kein schlechter Mensch. Aber eben nur ein Mensch. Und unterbezahlt. Er hatte das Pulver, das Comte Francois de Alaba sur Mere ihm – selbstverständlich anonym – zusammen mit einem Säckchen Golddukaten und der Versicherung, dass es nur ein wenig Verstopfung auslösen würde, hatte zukommen lassen, getestet. Natürlich nicht am eigenen Leib, so blöd war er nicht. Wozu hatte man Küchenmägde? Die konnten einen Blähbauch, der ihren Leib kurzzeitig so sehr anschwellen ließ wie den des Kochs, schon mal vertragen.

Tatsächlich handelte es sich nicht um tödliches Gift. Sondern nur um eine vergleichsweise harmlose Mischung aus Aktivkohle, Heilerde, gestoßenen Bananenchips, Flohsamen, Zwieback, geriebenem Apfel und Zartbitterschokolade, wie der Koch sich sehr sicher war.

Eén ding wist hij echter absoluut zeker: hij kon zich geen ooggetuige veroorloven die had gezien dat hij, als ingehuurde handlanger, een middel tegen neusverstopping door het eten van de koning had gemengd.

Der Koch zog eine Schublade auf. Er entnahm ihr ein Messer. Es war eines seiner besten Tranchiermesser. Vom Hirschhornknauf bis zu seinem spitz zulaufenden Ende maß es eine Viertelelle. Man konnte damit große Fleischstücke zerteilen oder hauchdünnen Aufschnitt herstellen. Der Koch hielt es stets vorzüglich scharf.

Hij zuchtte. Toen vatte hij moed en greep het mes. Het was laat. Niemand zou hem zien terwijl hij zich moeizaam een weg baande naar de studeerkamer van de geleerde. Hij zou natuurlijk wel een beetje buiten adem zijn.

Bloedige hereniging met Roman

Iemand is aan het prutsen met het slot van de studeerkamerdeur. Een ander rammelt ook nog eens aan het raam, dat op slot zit, van buitenaf. Een golf van intense angst overspoelt me. "Wie is daar?" roep ik, bang voor elk antwoord, en kijk panisch heen en weer tussen de deur en het raam.

Er gebeuren meerdere dingen tegelijk. Twee voeten schoppen tegen hout. Glas spat uiteen. De deur begeeft het en zwaait open. Het raam ook. Roman springt als een kat de kamer in en confronteert de kok, die met een opgeheven mes op mijn bed afstormt.

Het is een kort gevecht; Roman is niet onbekend met een mes. Sterker nog, het is eigenlijk helemaal geen gevecht, maar meer een executie.

De kok valt op zijn knieën naast mijn bed en staart me verbijsterd aan, zijn ogen glazig. Hij opent zijn mond, alsof hij iets wil zeggen, maar het is slechts een gorgelend geluid. Bloed spuit uit zijn doorgesneden keel en bereikt de muur. Hij grijpt naar zijn open nek en valt voorover als een omgehakte boom. Door zijn uitstekende buik rolt zijn lichaam onmiddellijk op zijn zij. Een plas bloed sijpelt onder zijn kin vandaan en verspreidt zich snel. Roman veegt koud zijn mes af aan mijn lakens en sist me toe: "Kleed je aan, schiet op. We moeten hier weg."